Era un reloj muy extraño. Acataba las reglas de la matemática a la perfección. En una recta de tiempo, el mismo corre de izquierda a derecha sumando años y de derecha a izquierda restándolos. Hacia la derecha el futuro, a la izquierda el pasado.
Este reloj avanzaba el tiempo del 9 al 3. Y hacía lo hacía retroceder desde el 3 hasta el 9.
Entonces por un tiempo ellos se conocían, se amaban y se peleaban, y luego, por la misma cantidad ellos se amigaban, se amaban y se desconocían.
No importa, siquiera, en qué dirección corra el tiempo, en el medio siempre va a estar el amor.
La vida se me ha aparecido siempre como una planta que vive de su rizoma. Su vida propia no es perceptible, se esconde en el rizoma. Lo que es visible sobre la tierra dura sólo un verano. Luego se marchita. Es un fenómeno efímero. Si se medita el infinito devenir y perecer de la vida y de las culturas se recibe la impresión de la nada absoluta; pero yo no he perdido nunca el sentimiento de algo que vive y permanece bajo el eterno cambio. Lo que se ve es la flor, y ésta perece. El rizoma permanece.
"... Sucedió entonces lo que nadie quiere entender. En ese botarate provocador me vi como en un espejo y me dio vergüenza. No sentí miedo; acaso de haberlo sentido, salgo a pelear. Me quedé como si tal cosa. El otro, con la cara ya muy arrimada a la mía, gritó para que todos lo oyeran:
—Lo que pasa es que no sos más que un cobarde.
—Así será —le dije—. No tengo miedo de pasar por cobarde. Podés agregar, si te halaga, que me has llamado hijo de mala madre y que me he dejado escupir. Ahora, ¿estás más tranquilo?
La Lujanera me sacó el cuchillo que yo sabía cargar en la sisa y me lo puso, como fula, en la mano. Para rematarla, me dijo:
—Rosendo, creo que lo estás precisando.
Lo solté y salí sin apuro. La gente me abrió cancha, asombrada. Qué podía importarme lo que pensaran.
Para zafarme de esa vida, me corrí a la República Oriental, donde me puse de carrero. Desde mi vuelta me he afincado aquí. San Telmo ha sido siempre un barrio de orden.”
"...Yo soy Francisco Real, un hombre del Norte. Yo soy Francisco Real, que le dicen el Corralero. Yo les he consentido a estos infelices que me alzaran la mano, porque lo que estoy buscando es un hombre. Andan por ahí unos bolaceros diciendo que en estos andurriales hay uno que tiene mentas de cuchillero , y de malo , y que le dicen el Pegador. Quiero encontrarlo pa que me enseñe a mi, que soy naides, lo que es un hombre de coraje y de vista.
Dijo esas cosas y no le quitó los ojos de encima. Ahora le relucía un cuchillón en la mano derecha, que en fija lo había traído en la manga. Alrededor se habían ido abriendo los que empujaron, y todos los mirábamos a los dos, en un gran silencio. Hasta la jeta del milato ciego que tocaba el violín, acataba ese rumbo.
En eso, oigo que se desplazaban atrás, y me veo en el marco de la puerta seis o siete hombres, que serían la barra del Corralero. El más viejo, un hombre apaisanado, curtido, de bigote entrecano, se adelantó para quedarse como encandilado por tanto hembraje y tanta luz, y se descubrió con respeto. Los otros vigilaban, listos para dentrar a tallar si el juego no era limpio.
¿;Qué le pasaba mientras tanto a Rosendo, que no lo sacaba pisotiando a ese balaquero? Seguía callado, sin alzarle los ojos. El cigarro no sé si lo escupió o si se le cayó de la cara. Al fin pudo acertar con unas palabras, pero tan despacio que a los de la otra punta del salón no nos alcanzo lo que dijo. Volvió Francisco Real a desafiarlo y él a negarse. Entonces, el más muchacho de los forasteros silbó. La Lujanera lo miró aborreciéndolo y se abrió paso con la crencha en la espalda, entre el carreraje y las chinas, y se jue a su hombre y le metió la mano en el pecho y le sacó el cuchillo desenvainado y se lo dió con estas palabras:
Rosendo, creo que lo estarás precisando.
A la altura del techo había una especie de ventana alargada que miraba al arroyo. Con las dos manos recibió Rosendo el cuchillo y lo filió como si no lo reconociera. Se empinó de golpe hacia atrás y voló el cuchillo derecho y fue a perderse ajuera, en el Maldonado. Yo sentí como un frio.
De asco no te carneo dijo el otro, y alzó, para castigarlo, la mano. Entonces la Lujanera se le prendió y le echó los brazos al cuello y lo miró con esos ojos y le dijo con ira:
Dejalo a ése, que nos hizo creer que era un hombre...."
_
Bajando por la rambla se escuchan cantos
entre penas y encantos que tiene el mar
se que se me hizo tarde y ya está aclarando
¡ojalá!
que me estés esperando pa´ festejar
¡ojalá!
El amor que te recontra
que te recontra los besos por las dudas
que te recontra la suerte
te deseo de verdad que te recontra
la felicidad, las caricias y los chistes
que te recontra la vida con todas las ganas
que te recontra el placer
la llovizna, la poesía y todo
ojalá que sí...
Que te recontra.
Hermosa manía la tuya de dejarnos a todos sin luna sólo porque a tí se te ocurre tenerla bajo tu almohada todas las noches. Qué caprichosa eres en hacer que su reflejo se ubique en tu rostro apenas cierras los ojos.
Qué egoísta debes ser para tener a las estrellas en tus ojos y las constelaciones a tus pies. Cuán sivergüenza eres en apoderarte de mis pensamientos y robarme la concentración.
Sabes que la belleza se forma de detalles y diferencias y en tí sobran los detalles y sobreactúan diferencias.
¿Acaso no piensas en los pobres mortales que con tan sólo cinco sentidos debemos lidiar con tu hermosura? ¿No sabes que es imposible? Cómo pretendes que con apenas dos ojos, un par de oídos, una pareja de manos, una nariz y tan solo una boca podamos ver, oir, sentir, oler y degustar tu infinitez.
...Hoy, y sólo por hoy, me conformaré con imaginarte.
Mira como desaparecen cuando cierras los ojos.
Me dijeron que es por las nubes pero yo sé que viven a tu antojo. Sin luz se quedan cada vez que no las observas.
Tú no te das cuenta, pues te das vuelta y allí están las estrellas. Ellas me entienden, es que son como mis ojos: brillan contigo y de a ratos sin tí fallecen.
La ví y supe que era para mí. Supe que era tan dulce! Mi corazón se aceleró y sentía un cosquilleo en la panza. Me aproximé a ella, pedí por su mano y la tomé entre las mías. Saboreé sus labios tan dulces, su piel bronceada. En un revuelo de besos terminó en mi boca, casí deshaciéndose al instante. Pronto se internó dentro de mí. Y así todo concluyó, como muchas otras veces, cuando ella estuvo por completo en mi interior, cerca del corazón. Siempre recordaré su aroma y su sabor, pues nunca antes había probado tan exquisita Berlinesa.
EL BAR VIIIExisten 6.720.000.000 habitantes en el mundo, por lo tanto, hay, prácticamente, infinitas posibilidades de aventuras amorosas. Es por esto que es indispensable no estar enterados de que ningún amor es más que otro y que tenemos acceso a millones de ellos. De este modo podemos creer que cada uno de ellos es único, eterno y especial. Aunque, de hecho, lo son.
El Hombre Sabio se sentó en silencio. El loro dijo:
—El amor es una puerta y un beso es la llave. Eso explica el fervor amoroso de todos los parroquianos. Y el carácter efímero de todos los romances. Aquí nos amamos a paso de búsqueda. Sólo nos detenemos a mirar al otro el tiempo indispensable para saber que no es el que buscábamos. Sin embargo, cada elección incorrecta refuerza la esperanza del amante desengañado.
El secreto está en no comprender, en no advertir que no importa cómo se repartan las parejas. Ningún amor está por encima de los demás y todas las llaves están falseadas. Pero conviene no saberlo.
tic tac, tic tac, tic tac...
el tiempo está sangrando
y mi corazón se está agotando.
Necesito de tiempo para reparar mi reloj
y un relojero para mi corazón.
Tú no estás, te vas y girás.
Yo me quedo, me inquieto y vuelvo.
Los kilómetros no se quiebran
y los relojes no paran.
El almanaque enloqueció,
ya contó 1476 días.
Te acercas, vienes y me envuelves.
Yo me alejo, me voy y te aprieto.
Mi corazón sigue con desperfectos
y mi reloj cada día más rojo...
Esto no es mío pero fue un regalo muy original que me sorprendió y me gustó mucho. Lo subo sin permiso, pero bueno... tenía que subirlo.
¿Crecer?
Y otra vez confusión… ¿Será que quienes dicen que los años no vienen solos no están tan equivocados? Podrá ser… Pero prefiero enfrentar mis dudas y no creer en suposiciones… Me imaginaba más grande, con unos cuántos kilos más y con un proyecto de vida quizás un poco más ordenado del que estoy llevando… Pero la edad avanza y me siento todavía como si nunca pasara el tiempo… Tal vez es el miedo a darnos cuenta que crecimos lo que nos lleva a confundirnos. O tal vez no hemos crecido tanto como para poder darnos cuenta...…
Cóctel de sentimientos, dosis de incertidumbres, pensamientos un tanto vagos, proyectos sin concretar, decisiones impuestas y todos estos años que llevamos a cuesta para poder llegar hasta acá… A darnos cuenta que no sólo es la edad la que nos permite crecer, sino lo que ella significa… Y qué significa la edad? Miedo a enfrentarla, a no querer avanzar, a ver cada vez más cerca eso que de chicos imaginamos que seríamos… Y sin embargo hoy, habiendolo alcanzado no podemos darnos cuenta...…
He llegado al punto de preguntarme… ¿en realidad ya soy “grande”? y cómo darme cuenta si siempre pensé que la adultez llegaba con decisiones, con planes concretados, sin esa confusión que nos abruma, con un trabajo, una familia, muchos viajes por delante y la vida sólo para vivirla......
Y hoy, quien quiera que sea que se pone analizar, seguro se confunde al querer contestar si en realidad se siente grande… Grande y valga la redundancia, que palabra grande… ¿Me siento grande? No lo sé… En realidad no si quiero saberlo… Me quedo con mis dudas y pensando que éstas me mantienen en mi niñez eterna...…
Florencia "Marioneta" Deharbe.
De paso una canción para la ocasión. Un poco exagerada tal vez.
Yo tan sólo veinte años tenía
En un viejo balcón parecía
Una flor de la vieja barriada...
Yo tan sólo veinte años tenía
Y al mirarla en los ojos soñaba...
Esos ojos de tanto mirarlos
Poco a poco me hicieron poeta,
Yo le hablaba de amor y al rimarlos
Resolví la más dulce cuarteta.
¡oh, los noches del barrio dormido
Con su luna de plata que hacía
Más romántico el beso rendido
Más feliz al saber que era mía!...
Eran buenas sus manos de lirios,
Su cabello de sol parecía,
Y esos ojos dos dulces martirios.
Yo tan sólo veinte años tenía...
Ya en el viejo balcón no se asoma
A escuchar mis suspiros del alma,
Ya mi sueño florido no aroma...
Ya he perdido con ello, la calma...
¡nunca más he de verla!... ¡quién sabe
No sea un bien para mis desengaños!...
No ha de ser lo muchacha de entonces...
¡hoy tampoco yo tengo veinte años!...
"cualqueir cosa es preferible a esa mediocridad eficiente, a esa miserable resignacion que algunos llaman madurez".
CORO
Los Brujos de Chiclana
conocen un filtro mágico.
Nadie sabe quién lo vierte
en nuestra copa,
nadie sabe en qué dirección
se manifestará su fuerza,
nadie sabe cuál será
la duración de su efecto.
Amigos de la juventud:
lo único que podemos saber
es que a veces nos enamoramos.
Sí, "a veces nos enamoramos", es así de simple. Nos enamoramos por muchísimos años, por pocos años, por bellas estaciones, por maravillosos meses, por fabulosas semanas, por increíbles días, por paradisíacas horas, por eternos minutos, por celestiales segundos e incluso nos enamoramos en simultáneo de varias maneras e individuos.
Si es que enamorarse consiste en creer que uno se enamora, admito, con el orgullo tan alto como mi frente, que me enamoro todos los segundos, minutos, horas, días, semanas, meses, estaciones, años y décadas de panaderas, costureras, mozas, estudiantes, arquitectas, ingenieras, doctoras, hermanas, primas, amigas, gemelas, periodistas, bailarinas, profesoras, deportistas, desconocidas, famosas. Y pido disculpas si me olvidé de alguno de mis amores, es que esto de enamorarse no es para tomarlo a la ligera.
Tanto tiempo te dejé fuera de casa, floreando cada vez más el jardín. Siempre tuviste la llave, pero yo cada tanto cambio de cerradura y salgo por ahí.
Siempre paseando por amplias y coloridas, aunque aburridas, avenidas de amores baratos y zapatos nuevos. Pero cuando se presenta un callejón, una cortada o un pasillo no me atrevo a cruzarlo entero. Siempre le confío al destino la posibilidad de que un día sin saber cómo vuelva a encontrarme en el medio del pasillo y seguirlo hasta el final.
Sé que el destino no es de confiar, pero yo tampoco lo soy y siempre es más fácil delegar a otro las responsabilidades y preocupaciones.
Creo en algunos momentos en el destino. Aunque me parece que habría que hacerle un control de alcoholemia, porque parece estar manejando borracho hace un tiempo.
Dispuesto a perder nada y entregar poco
aquí estoy.
Sólo disponible de cinco a ocho
y de regalo un saco de corderoy.
Si alguien necesita desengaños,
verán que me presento.
Siempre bajo la tapa del baño
y es poco lo que miento.
Conmigo pueden contar
al momento de defraudar,
mi gran virtud es ilusionar
y mi defecto amar.
Sin más, me despido.
Su cordial y futuro
ex marido.
"Sera mucho pedirque pasado venga mejor vestidoy golpee antes de entrar..."
El lunes crucé a una señora: pelo muy negro y hermosa sonrisa. ¿Cómo puedo llegar? le pregunté sin más preámbulos. Me dió tantas indicaciones que ahora no sé qué hacer.
Si voy por el camino de la Esperanza tal vez me pierda. Mejor tomo la amplia Av. de las Irrelevantes, allí seguro consigo un poco de todo aunque nada de lo que estoy buscando.
Luego de un tiempo de pasear por las glamorosas y floreadas veredas de la avenida decidí hacerle caso a la señora y doblar en calle Ilusión hacia el sur. Allí me dijeron que antes de llegar a calle Melancolía tome una pequeña cortada, Pasaje Felicidad dicen que se llama. Aunque me advirtieron que es muy corto y estrecho y que no entran más de dos personas a la vez (ni menos tampoco, pensé).
Cuando llegué, casi sin darme cuenta, a la salida de Pasaje Felicidad me encontré con un señor de un aspecto algo oscuro, muy alto y un lento lento caminar, parecía abatido por algo. Le pregunté: ¿Y ahora qué?. El me recomendó que diera media vuelta y, que por calle Melancolía, vuelva al Boulevard de las Ilusiones. Allí hay un lugar muy concurrido, el Bar de los Desencuentros. Cuando llegué ahí, estuve un tiempo esperando hasta que Nadie vino, me pedí un Desengaño bien frío y me fuí.
Ahora estoy otra vez en donde partí, Plaza Desconcierto. Siempre llego al mismo lugar, pero el recorrido es siempre distinto.
___"...Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí, como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.___¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser de piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera su vida normal, la vida agitada que llevan esas gentes que viven afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que había imaginado."
Hoy una de las más grandes satisfacciones que tengo es entender algo. Lo que sea. Pero llegar a ese punto en que sin pensarlo sé el por qué, el cómo y el qué. O al menos eso es lo que creo o me hicieron creer.
Pero una de las cosas más lindas que hay es el no entender ciertas cosas.
Entender el teorema del Sandwich, entender qué pasa cuando respiramos, entender la relación entre pi y el radio, entender.
No entender por qué ella, no entender por qué yo, no entender qué pasa en el cielo cada vez que aparece, no entender qué hay más allá, no entender.
Esto me recuerda a algo muy lindo que escribió una Amiga chiquita (en realidad todo esto fue excusa para no subir sólo a ese texto):
"Cuando eres pequeño cualquier cosa puede cautivarte, pompas de jabón o un
riego que crea un arco iris sobre el césped. Creo que hacerse mayor significa
que cada vez te cuesta más encontrar la forma de sentirte cautivado. La única
vez que siento que miro con esa misma cara es... cuando te miro a vos."
milugaar.blogspot.com
¿Como estar triste?
Si usted es una persona que desborda felicidad y que desea estar triste para ver como se siente, a continuación una receta. Ahora si usted es una persona muy triste se recomienda no leer porque le puede llevar al suicidio.
Si usted quiere experimentar tristeza lo primero que debe hacer es ponerse serio, concentrarse y pensar en algo que le haya provocado un profundo dolor, por ej cuando alguna vez se callo un porrazo, o no mejor eso no, la verdad eso es mas cómico, mejor piense cuando se murió su perro o cuando se murió su gato, bueno si no tuvo mascotas entonces póngase triste porque nunca tuvo la dicha de tener una mascota… estamos… ahora debe agachar su cabeza y mirar hacia el suelo dando la impresión de un ser abatido, la mejor forma de estar triste es cuando el ceño esta medio fruncido intente esta operación, si no le resulta mírese a un espejo hasta que le salga a la perfección, todo esto hágalo muy serio, estar triste es un tarea muy difícil que requiere mucha concentración, ahora para darle mayor énfasis su ojos deben estar lagrimosos, para esto acuda a un cebolla, si no le resulta puede probar con mentolatum, pero sin abusar ya que parecerá que esta llorando y usted solo quiere estar triste, por ultimo observe que las personas tristes andan con lo hombros caídos practique esa posición, repítala hasta que le salga perfecto, además no olvide llevar de vez en cuando sus manos a los ojos y refregárselos como se tuviera una basura y recuerde que su boca debe estar cerrada y con un pucherito. De preferencia elija un lugar solitario, puede ser un cuarto vacio donde no entren ni las moscas y con una luz lúgubre, si es de noche mejor y ojala una noche nublada, ponga unos grillos de fondo
[Tan felices somos qe necesitamos recetas para estar triste :)]
Y, de pronto, el timbre sonó.
- ¿Estás ahí? -escuché-. ¡Es la hora!
- Ya es tarde. Abre la puerta.
Estaba harto.
Pensé en agarrar el martillo y hacerlo...
Con un poco de suerte podría, de un sólo golpe, terminar con el incesante martirio.
Sería maravilloso.
...................No más controles...
......................................No más urgencias...
.........................................................¡No más cárcel!
Tarde o temprano todos se enterarían de lo que hice...
Tarde o temprano alguien se animaría a imitarme...
Y después, quizás otro...
Y otro...
Y muchos otros ganarían coraje.
Una reacción en cadena que permitiría ternminar para siempre con la opresión.
Deshacernos definitivamente de ellos.
Deshacernos de ellos en todassus formas...
Pronto me di cuenta de que mi sueño era imposible.
Nuestra esclavitud parece ser, a la vez, nuestra única posibilidad...
Nosotros hemos creado a nuestros carceleros,
y, ahora, sin ellos, la sociedad no existiría.
Es necesario que lo admita...
¡Ya no sabríamos vivir sin relojes!
Jorge Bucay.
...no creo que quieras saber más de mí, pero cuando la costumbre se convierte en necesidad es así... o tal vez fue la necesidad que se transformó en costumbre.
Compañera,
usted sabe 
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.
Si algunas veces
advierteque la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.
Si otras vecesme encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
Llegué, evité el murmullo de la casa y me quedé. Me quedé pensando, pensando en lo que no pudimos ser, en ser lo que siempre quisiste que sea, en que sea por algo estar aquí, aquí donde no corre más que el tiempo. ¡Tiempo! deja en paz a la Historia. ¡Historia, cómo embelleces con el tiempo!
Se dice que todo tiempo pasado fue mejor, y si no fué realmente así es el recuerdo quien se encarga de hacerlo, de mejorarlo, de adornarlo, de enriquecerlo. Es tan lindo y tan triste recordar, es otro de esos momentos de hermosa melancolía.
Lo mejor son las vísperas... esperar a que llegue tal día para verla, imaginar cómo será el reencuentro, cómo nos despediremos, etc.
Oscar Wilde decía: "There are two tragedies in life: One is not getting what you want, the other is getting what you want.", que traduciéndolo un poco y cambiándolo otro quedaría así: "Hay dos grandes tragedias en la vida, éstas son: la conquista de la persona amada y la pérdida de la persona amada". A ésto añadía que la verdadera tragedia es la inicialmente mencionada.
Ahora, consideremos que vivimos, trabajamos, estudiamos, compramos cosas que no nos gustan, escribimos, pintamos, etc. para conseguir a la persona amada, y si somos ambiciosos, también para reclamar el amor de ésta hacia nosotros. Teniendo en cuenta ésto, podemos decir de que: una vez que hemos obtenido el principal objetivo de nuestras acciones no nos queda mucho más por hacer en esta vida.
Es una "reflexión" un poco más que trágica, pero creo en que, como postula Dolina, todo lo que hace el hombre en la vida es para conquistar a una mujer. Por lo que llegar finalmente a la conquista de la Mujer Amada nos deja un tanto vacíos.
Si no queremos pensar en que nuestra vida carecerá de sentido en un determinado tiempo, es lindo pensar esta leyenda, retazo de un cuento de Alejandro:
"Hay para cada hombre una mujer, una sola, que reúne todas las virtudes que ese
hombre sueña. Su belleza está hecha para deslumbrar a ese hombre. Su voz ha sido
creada para seducirlo. Su inteligencia, para sucitarle y sugerirle ideas
amables. Su ternura, para hacerle dulce el diario sufrimiento.Esa mujer existe y
anda por esas calles. Pero el destino ha decidido que nunca jamás se crucen los
caminos de ningún hombre con la mujer que para él fue concebida."
Es el lugar más extraño del mundo.
El único donde el tiempo tiene dos velocidades, a la vez.
Donde están las personas más gordas, flacas, amistosas, hostiles, agradables, repugnantes, agraciadas, apuradas, aburridas, enamoradas, desengañadas, ocupadas, libres, afortunadas, desgraciadas, ricas, pobres, despreocupadas.
El lugar en donde se puede comprar todo lo que está a la venta y más.
El lugar donde hay tantos locales como extranjeros.
El lugar perfecto para escribir del Lugar.
El lugar donde todos saben su destino pero nadie hacia donde va realmente.
En donde lo único que vale es tener el papel en mano para no ser más que un estorbo.
El lugar en donde pueden suceder tantas y tan poca cosa.
El lugar de donde uno sólo espera para irse.
El lugar por donde pasan los más grandes y los que nunca lo fueron ni serán.
El lugar menos inspirador del mundo, el lugar más extraño.
El lugar donde todos son iguales. En donde, después de todo, todas las vidas se parecen.
En donde todos somos pasajeros...
"...y chiquillos que corren y vocean, caballerías que cruzan, vendedores que pregonan, una interjección característica por acá, los desaforados gritos de los que disputan y riñen, todo envuelto y confundido con ese rumor sin nombre que se escapa de las reuniones populares, donde todos hablan, se mueven y hacen ruido a la vez, mientras se codean, avanzan, retroceden, empujan o resisten, llevados por el oleaje de la multitud. " Gustavo Adolfo Bécquer
Iba a contestar el comentario de la entrada anterior con un simple comentario, pero fue tan lindo y producido que se merece una respuesta más atractiva y elaborada.
Como decís es un día de reflexión, aunque no quisiera relacionarlo con la palabra "depresión", pero prefiero tener Domingo, un Domingo, mi Domingo. Prefiero que no sea sólo un día más, prefiero tener un día que me haga pensar más internamente, que desarrolle mi Inteligencia 
Intrapersonal, que me permita charlar un rato con Melancolía y Soledad.
Mis domingos son Felizmente Tristes, y eso me gusta. No toda tristeza es triste...
Si después de todo la dicha misma conlleva, inevitablemente, a la desdicha. Recordar un momento feliz acarrea melancolía, pero una melancolía muy linda por cierto. No obstante, recordar un momento triste no implica un torrente de felicidad.
Entre toda esta "charla" se me vino a la cabeza una parte de la Opereta "Lo que me costó el amor de Laura" de Alejandro Dolina, que creo que los que conozcan algo de Dolina sabrán entender por qué la transcribo.
CORO DEL CARNAVAL TRISTE
Al final apareció 
un loco carnaval
tan triste, tan triste.
Caretas de pesar,
comparsas del dolor
cantando su nostálgica canción.
Nos vino a atropellar
un negro batallón
tan triste, tan triste.
Con pomos de llanto nos quisieron mojar
después tuve que bailar.
Bailó con las tres arpías
y con una bruja más fea que un susto.
Se acostó con la Quimera
en el catre fatal del difunto Procusto.
Para el gigante Tifón
la Serpiente Mundial fue más bien serpentina.
¡ Olviden las alegrías,
que viva la pena, llegó el carnaval !
Pasaban sin cesar
en esa cerrazón
figuras dolientes.
Detrás del antifaz
llevaban otro más.
La gente era tal vez puro disfráz.
De pronto comprendí
que había que salir
rajando, rajando.
Con llanto fingido para disimular
salí de nuevo a bailar.
Bailó con las tres arpías
y con una bruja más fea que un susto.
Se acostó con la Quimera
en el catre fatal del difunto Procusto.
Para el gigante Tifón
la Serpiente Mundial fue más bien serpentina.
¡ Olviden las alegrías,
que viva la pena, llegó el carnaval !
Es domingo, no hay ganas de nada. Mejor dicho, hay muchas ganas de NADA.
Por si fuera poco, a mi estado de desgano existencial se suma la noticia: Soy daltónico, DALTONICO. Que tipo extraño! Me hice un test y me fue muy mal.
El test es el siguiente:
La onda sería así...
Visión normal | Ceguera para el rojo o el verde | ||||
|
| Izqda. | Dcha. |
| Izqda. | Dcha. |
| Arriba | 25 | 29 | Arriba | 25 | Nada |
| Centro | 56 | 45 | Centro | 56 | Nada |
| Abajo | 6 | 8 | Abajo | Nada | Nada |
Tengo tantas ganas de encontrarte que ni te quiero ver. Hace tiempo era tan bueno sentirte cerca que no necesitaba verte, y ahora es tan necesario verte para sentirte cerca.
Fue todo como una historia de telenovela, no? Entonces todavía resta una segunda o tercer temporada en donde todo termina bien, en donde todos son felices como en todo cuento barato.
Como en toda película predecible donde el protagonista termina con la protagonista.
Sin embargo, no es eso lo que hace feliz a la audiencia. Pero, ¿acaso todos vivimos en función de los críticos de cine -que somos todos-? Yo creo que sí, todos vivimos y nos desvivimos por la aprobación ajena. Aunque digamos que no. Donde ésa actitud es precisamente una gran arma para nuestro fin y hasta puede lidiar con la admiración. Hacernos los reacios a lo popular, a la mirada ajena puede sumar puntos en otras miradas logrando nuestro implícito -bah, explícito- objetivo.
"...El hombre de nuestros días vive tratando de causar buena impresión. Su principal 
desvelo es la aprobación ajena. Para lograrla existen diferentes métodos y estrategias.
Algunos ejercen la inteligencia, otros se deciden por la tenacidad o la belleza, otros cultivan la santidad o el coraje.
Sin embargo, por ser todas estas virtudes muy difíciles de cumplir, ciertos pícaros se limitan a fingirlas..."
Muchas veces tenemos ganas de ser tal cual somos o nos gustaría ser. Pero solo frente a un minúsculo número de personas podemos llegar a serlo. Pero que no se mezclen los tantos, no me refiero ni a los amigos ni a la persona amada. Simplemente existen personas que permiten nuestro pleno desarrollo sin restricciones ni censura y no por esto tienen que ser nuestros amigos, novios, pareja o amantes. Es sólo que tienen Algo que nos desinhibe por completo, que nos da toda la confianza para ser. Esta persona puede ser difícil de hallar para los que viven con una coraza espiritual prácticamente impenetrable.
Existen distintas opiniones sobre este tipo de personas que nos revelan tal cual somos interiormente. Algunos dicen que se trata de sólo dos mujeres, Soledad y Melancolía, y un hombre, innombrable por cierto.
Yo creo que es bueno encontrarse con alguna de éstas personas de vez en cuando, tomar algo, hablar un rato y luego seguir viaje. Seguir viaje, pero siempre teniendo su teléfono a mano.
"Mi amor es un Será, o a veces es un Fué. Pero no pasa nunca por el Es"
Es tan difícil darse cuenta, tan difícil dejarte ir, tan difícil no tenerte, tan difícil explicarme, tan difícil hacerte comprender, tan difícil verte así, tan difícil pensar que es por mí, tan difícil estar a la deriva, tan difícil aceptarlo, tan difícil desaparecer...
Pero es tan fácil saber que eres tú...
o ella,
o ésta,
o tal vez aquella...
I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Jorge Luis Borges.
Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.
Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,
y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar,
va cargado de amargura,
que allá encontró sepultura
su amoroso batallar.
Va cargado de amargura,
que allá «quedó su ventura»
en la playa de Barcino, frente al mar.
Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.
Va cargado de amargura,
va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.
¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura,
en horas de desaliento así te miro pasar!
¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura
y llévame a tu lugar;
hazme un sitio en tu montura,
caballero derrotado,
hazme un sitio en tu montura
que yo también voy cargado
de amargura y no puedo batallar!
Ponme a la grupa contigo,
caballero del honor,
ponme a la grupa contigo,
y llévame a ser contigopastor.
Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar…
León Felipe
No se me ocurre mejor manera (al menos en este estado de languidez mental) de comenzar este blog que con un cuento simple, cortito y muy hermoso de Alejandro Dolina. Uno de mis escritores favoritos, que por cierto no son demasiados, ya que no soy un gran lector.
HISTORIA DEL QUE PADECIA LOS DOS MALES.
En la calle Caracas vivia un hombre que amaba a una rubia.
Pero ella lo despreciaba enteramente.
Unas cuadras mas abajo dos morochas se morian por el hombre y se le ofrecian ante su puerta. El las rechazaba honestamente.
El amor depara dos maximas adversidades de opuesto signo: amar a quien no nos ama y se amados por quien no podemos amar.
El hombre de la calle Caracas padecio ambas desgracias al mismo tiempo y murio una mañana ante el llanto de las morochas y la indiferencia de la rubia.
